Option 3
Il me dit que j’ai tout.
Une femme et des enfants blonds, des amants qui gémissent, un appartement avec vue sur le monde, un salaire indécent, des photos de famille où tout le monde sourit. Je suis bronzé.
Nourri, logé. Cramé.
J’ai des vêtements encore étiquettés, des souliers sur mesure et un placard à cravates.
Il me dit que j’ai tout.
Un livre qui a été lu, des piges qui rapportent, un éditeur qui grossit et une épouse qui noie son ennui et mon fric dans un sac trop grand pour ses bras minces. Des sacs. Deux bras.
J’ai tout. Il me dit.
De l’argenterie de famille, un plaid Hermès - tu te souviens du plaid Hermès ? – et des coussins blancs sur un canapé trop grand.
Tu as tout et je n’ai plus rien.
Alors je me suis séparé de ma femme. J’ai vendu mes enfants avec le sac trop grand. J’ai vidé mes armoires, éparpillé mon dressing et mangé mes livres. J’ai renvoyé mon éditeur ; il a maigri. Mes amants me manquent à peine.
J’ai vidé ma tête, j’ai arrêté d’écrire mais j’ai gardé le plaid Hermès.
Il me disait que j’avais tout.
Il me dit que j’en fait trop.
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